Dentro da noite

A noite está começando.

Os casais saem de mãos dadas.

As luzes brilham na esquina da João Alfredo.

Os jovens vão à Rua da República cheios de vida e de esperança.

Na imaginação deles, emoção e prazeres.

Conhecer pessoas novas, ficar com várias.

É a melhor fase da vida. É preciso curtir ao extremo.

Ficar em casa sábado? Jamais.

Na fila, olhares atentos em busca de rostos bonitos.

Copo em uma na mão, celular na outra.

As garrafas vazias começam a tomar conta da mesa.

Quando levamos a garota dos sonhos para a noite, ela cai após algumas doses e acabamos ficando como o amiguinho gentil que a carregou e levou aguinha.

Cadê ela, “além de aqui, dentro de mim?” (desculpa, Renato Russo)

Moreno, alto e magro, com camiseta branca e calça skinny, com sotaque carioca. Nunca mais o viu.

Se ela tivesse falado com ele, teria sido o homem da vida dela. Mas todos com quem falou a decepcionaram.

Apegamos-nos às pessoas e, quando menos esperamos, elas desaparecem das nossas vidas antes que o gosto do vinho que bebemos com elas tenha sumido da nossa boca.

"O rock morreu? Não aqui." As minhas esperanças morreram, mas meu corpo ainda não entendeu. Sigo procurando a garota ao meu lado na cama.
Também continuo imaginando que ela está sentada comigo no cinema nas tardes de chuva.

Aquela blusa transparente desperta a minha imaginação e me lembra do tempo em que eu ainda era um homem.

A noite está acabando.

A última banda vai subir no palco do Opinião.

Não sou mais o mesmo.

Meu grande melhor amigo e eu bebemos água sem gás em vez de vodka.

Já não somos tão jovens assim.

Uma fase está acabando.

Ela engravidou e teve que conseguir emprego.

Agora terá que abandonar as festas do Chalaça.

O pai do filho dela segue bebendo e curtindo outras meninas.

Era exatamente esse final que ela sonhara quando eles se conheceram na Cidade Baixa, há um ano.

A esquina segue a mesma, o D.J ainda faz os boêmios dançarem na Independência, mas a esperança já se foi, juntamente com o calor das noites de verão.

Decote provocante, botas e calça justa. Morena.

Tênis, bermuda , camiseta do Jack Daniels e cabelos longos. Rapaz carioca, poeta e cantor.

Abraçados e trocando carícias na saída da noite.

Amor?

Não. Porque ele não existe.

Sim. Porque quase todos querem que seja.